Agosto

Sube la humedad de la ciudad

Al final de la tarde

Me sumo a la nostalgia

No se que explicar

Lo que me trae a ti…

Expulso pétalos de flores

 Con la rapidez

De la que nunca hable

Sacudo las hojas secas de agosto

Atropello ciénagas

De la noche anterior

Pero nada me hace deslumbrar

Como sus mudos ojos

Que desentonan el momento

Qué armo.

Quisiera renombrar  ha agosto, por los once que siguen rotando

Angustiosamente ya no tengo el mismo gusto

Por armar momentos.

Si otoño existiese como supongo, agonizaría por sancionar sus ojos.

...
Antes de amarte, amor
nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.
Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,
todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.

Pablo Neruda.